littérature

je ne peux comencer se forum sans parler de la plume de beaudelaire...

un petit site pas mal qui demontre son grand talent:

http://www.poetes.com/baud/index.php

bien ce site Astréa .

pour accompagner Mr Baudelaire ,je ne peux que rajouter une oeuvre de son fidèle ami Mr Allan Edgar Poe

Le Corbeau

Une fois, sur le minuit lugubre, pendant que je méditais,
faible et fatigué, sur maint précieux et curieux volume
d'une doctrine oubliée, pendant que je donnais de la tête,
presque assoupi, soudain il se fit un tapotement, comme de
quelqu'un frappant doucement, frappant à la porte de ma
chambre. «C'est quelque visiteur, - murmurai-je, -
qui frappe à la porte de ma chambre;
ce n'est que cela et rien de plus.»


Ah! distinctement je me souviens que c'était dans le glacial
décembre, et chaque tison brodait à son tour le plancher du
reflet de son agonie. Ardemment je désirais le matin;
en vain m'étais-je efforcé de tirer de mes livres
un sursis à ma tristesse, ma tristesse pour ma Lénore
perdue, pour la précieuse et rayonnante fille que les anges
nomment Lénore, - et qu'ici on ne nommera jamais plus.


Et le soyeux, triste et vague bruissement des rideaux
pourprés me pénétrait, me remplissait de terreurs
fantastiques, inconnues pour moi jusqu'à ce jour;
si bien qu'enfin pour apaiser le battement de mon coeur,
je me dressai, répétant: «C'est quelque visiteur attardé
sollicitant l'entrée à la porte de ma chambre;
- c'est cela même, et rien de plus.»


Mon âme en ce moment se sentit plus forte. N'hésitant donc
pas plus longtemps: «Monsieur, dis-je, ou madame, en
vérité, j'implore votre pardon; mais le fait est que je
sommeillais et vous êtes venu frapper si doucement, si
faiblement vous êtes venu frapper à la porte
de ma chambre, qu'à peine étais-je certain
de vous avoir entendu.» Et alors j'ouvris
la porte toute grande; - les ténèbres, et rien de plus.


Scrutant profondément ces ténèbres, je me tins longtemps
plein d'étonnement, de crainte, de doute, rêvant des rêves
qu'aucun mortel n'a jamais osé rêver; mais le silence ne fut
pas troublé, et l'immobilité ne donna aucun signe, et le seul
mot proféré fut un nom chuchoté: «Lénore!» - C'était moi
qui le chuchotais, et un écho à son tour murmura ce mot:
«Lénore!» Purement cela, et rien de plus.


Rentrant dans ma chambre, et sentant en moi toute mon
âme incendiée, j'entendis bientôt un coup un peu plus fort
que le premier. «Sûrement, - dis-je, - sûrement,
il y a quelque chose aux jalousies de ma fenêtre;
voyons donc ce que c'est, et explorons ce mystère.
Laissons mon coeur se calmer un
instant, et explorons ce mystère;
- c'est le vent, et rien de plus.»


Je poussai alors le volet, et, avec un tumultueux battement
d'ailes, entra un majestueux corbeau digne des anciens
jours. Il ne fit pas la moindre révérence, il ne s'arrêta pas,
il n'hésita pas une minute; mais avec la mine d'un lord
ou d'une lady, il se percha au-dessus de la porte
de ma chambre; il se percha sur un buste de Pallas
juste au-dessus de la porte de ma chambre;
- il se percha, s'installa, et rien de plus.


Alors, cet oiseau d'ébène, par la gravité de son maintien et
la sévérité de sa physionomie, induisant ma triste
imagination à sourire: «Bien que ta tête, - lui dis-je, -
soit sans huppe et sans cimier, tu n'es certes
pas un poltron, lugubre et ancien corbeau,
voyageur parti des rivages de la nuit.
Dis-moi quel est ton nom seigneurial
aux rivages de la nuit plutonienne!»
Le corbeau dit: «Jamais plus!»


Je fus émerveillé que ce disgracieux volatile entendît si
facilement la parole, bien que sa réponse n'eût pas une bien
grand sens et ne me fût pas d'un grand secours; car nous
devons convenir que jamais il ne fut donné à un homme
vivant de voir un oiseau au-dessus de la porte
de sa chambre, un oiseau ou une bête sur un buste
sculpté au-dessus de la porte de sa chambre,
se nommant d'un nom tel que - Jamais plus!


Mais le corbeau, perché solitaitrement sur le buste placide,
ne proféra que ce mot unique, comme si dans ce mot unique
il répandait toute son âme. Il ne prononça rien de plus;
il ne remua pas une plume, - jusqu'à ce que je me prisse
à murmurer faiblement: «D'autres amis se sont déjà envolés
loin de moi; vers le matin, lui aussi, il me quittera
comme mes anciennes espérances déjà envolées.»
L'oiseau dit alors: «Jamais plus!»


Tressaillant au bruit de cette réponse jetée avec
tant d'à-propos: Sans doute, - dis-je, - ce qu'il
prononce est tout son bagage de savoir, qu'il a pris
chez quelque maître infortuné que le Malheur
impitoyable a poursuivi ardemment, sans répit,
jusqu'à ce que ses chansons n'eussent plus qu'un
seul refrain, jusqu'à ce que le De profundis de son
Espérance eût pris ce mélancolique refrain:
«Jamais - jamais plus!»


Mais le corbeau induisant encore toute ma
triste âme à sourire, je roulai tout de suite un siège
à coussins en face de l'oiseau et du buste et de la
porte; alors, m'enfonçant dans le velours, je
m'appliquai à enchaîner les idées aux idées, cherchant
ce que cet augural oiseau des anciens jours, ce que
ce triste, disgracieux, sinistre, maigre et augural
oiseau des anciens jours voulait faire entendre en
croassant son - Jamais plus!


Je me tenais ainsi, rêvant, conjecturant, mais
n'adressant plus une syllabe à l'oiseau, dont les
yeux ardents me brûlaient maintenant jusqu'au fond
du coeur: je cherchai à deviner cela, et plus encore,
ma tête reposant à l'aise sur le velours du coussin
que caressait la lumière de la lampe, ce velours
violet caressé par la lumière de la lampe que sa tête,
à Elle, ne pressera plus, - ah! jamais plus!


Alors, il me sembla que l'air s'épaississait, parfumé par
un encensoir invisible que balançaient les séraphins
dont les pas frôlaient le tapis de ma chambre.
«Infortuné! - m'écriai-je, - ton Dieu t'a donné par ses
anges, il t'a envoyé du répit, du répit et du népenthès
dans tes ressouvenirs de Lénore! Bois, oh! bois ce
bon népenthès, et oublie cette Lénore perdue!» Le
corbeau dit: «Jamais plus!»



«Prophète! - dis-je, - être de malheur! oiseau ou démon!
mais toujours prophète! que tu sois un envoyé du
Tentateur, ou que la tempête t'ait simplement échoué,
naufragé, mais encore intrépide, sur cette terre déserte,
ensorcelée, dans ce logis par l'Horreur hanté, - dis-moi
sincèrement, je t'en supplie, existe-t-il, existe-t-il ici un
baume de Judée? Dis, dis, je t'en supplie!» Le corbeau
dit: «Jamais plus!»


«Prophète! - dis-je, - être de malheur! oiseau ou démon!
toujours prophète! par ce ciel tendu sur nos têtes, par
ce Dieu que tous deux nous adorons, dis à cette âme
chargée de douleur si, dans le Paradis lointain, elle
pourra embrasser une fille sainte que les anges nomment
Lénore, enbrasser une précieuse et rayonnante fille que
les anges nomment Lénore.» Le corbeau dit: «Jamais
plus!»


«Que cette parole soit le signal de notre séparation,
oiseau ou démon! - hurlai-je en me redressan. - Rentre
dans la tempête, retourne au rivage de la nuit plutonienne;
ne laisse pas ici une seule plume noire comme souvenir
du mensonge que ton âme a proféré; laisse ma solitude
inviolée; quitte ce buste au-dessus de maporte; arrache
ton bec de mon coeur et précipite ton spectre loin de ma
porte!» Le corbeau dit: «Jamais plus!»


Et le corbeau, immuable, est toujours installé sur le buste
pâle de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre;
et ses yeux ont toute la semblance des yeux d'un démon
qui rêve; et la lumière de la lampe, en ruisselant sur lui,
projette son ombre sur le plancher; et mon âme, hors du
cercle de cette ombre qui gît flottante sur le plancher, ne
pourra plus s'élever, - jamais plus!


traduit par: Charles Baudelaire

beaudelaire il avait l'art de faire vivre ou mourir les mots..

l'asile d'aliénés est l'endroit où fleurit le plus d'optimisme.
Havelock-Ellis, Henry...

et je trouves ça tellement vrai

je n'avais pas eu le temps de lire ce texte!
il est superbe!

Il y a un site très bien pour les citations : Evene

très complet, oui, je viens d'y passer du temps!
merci pour le tuyau!

" Je suis la mort qui longe les couloirs de la maison sur la pointe des pieds. Tu me parles du Don ténébreux; je le mets à profit. Je suis la mort qui vient, vêtue de soie et de dentelles, moucher les chandelles. Je suis le ver au cœur de la rose. "

-Anne Rice-

magnifique citation! je la note!!!

Anne Rice nous offre des livres mythiques!
cette femme m'impressionne beaucoup. autant de talent!

j'aime la vision quelle a eu des vampires,

des etres civilisés et bien elevés dont l'intention et bien macabre mais le charisme et incroyable..

c'est vraiment de cette façon la que je perçois le plus les vampires.

N'oublions pas les vampires satanique des cimmetières, avant la venue de Lestat.
Ainsi que les vampires modernes et completement dépravé de la reine des damnés.
mais, il sagit la de suivre les chemins d'immortel rare et surpuissant.
Anne Rice est le pilone de l'équilibre des vampires
Connaisez vous Hamilton? il fait les anita blacke
Personnelement je ne trouve pas que c'est une grande oeuvre, mais ça peut etre amusant.
Rien ne vaut Lautréamont!!!

anita blacke, est une tueuse de vampire?

Oui, une chrétienne, anthropologue, nécromancienne, tueuse de vampire, elle fait 1m54 et fait du karaté je crois!
Elle doit faire peur

sacré bout de nana !

ça me rappelle BUFFY la tueuse de vampire (la serie)

concernant le talentueux baudelaire,je voulais juste dire que j'aime beaucoup "les fleurs du mal" et que mon poeme favoris est celui de la charogne!voilà c tout!

La Mort des Amants est superbe

je suis bien de votre avis c'est un poete unique en son genre!

Lautréamond est aussi tres tres doué!!
Mais, naturellement on ne compare pas l'incomparable!

LautréamonT
désolé pour la faute, j'espere au'il me pardonnera!

http://poesie.webnet.fr/vospoemes/1748/liste.html


Ce sont les poemes de mon frere

ils sont superbe!!!!

j'aime bcp La larme de l'attente...

c'est un poète ton frere

Non le probleme, (c'est lui meme qui le dit) c'est que c'est un mécanicien, il sait ce débrouiller avec les mots mais il n'a pas la sensibilitée qui va avec, ca c'est noi qui l'est eu!

Baudelaire est mon ideal poétique. Rares sont les poètes "classiques", j'entends par là connus et reconnus, qui ont touché au coté obscur des choses.

Ayant lu ces auteurs je cherche sur le net des poètes amateurs qui explorent le même genre d'atmosphères "gothiques". J'espère en trouver sur ce genre de forum.

au passage les textes du frère d'EvanescenteLune sont très bien écrits. Bien que pas assez sombres pour moi, ils ne manquent pas de sensibilité comme le prétend leur auteur. Il a une âme sous la technique.

comme tu dis mizan la sensibilité est chose primaire pour laisser couler ces mots qui viennent du fond de soi.

beaudelaire etait un genis des mots comme j'aime le dire, il a su metre des mots et des phrases sur des sensations obscur et des ambiances sombre, j'aime beaucoup cela.